Estamos siendo testigos de como el mundo se va a tomar por culo poco a poco. No es ni divertido, ni interesante, es una maldita basura. Lo siento, lunes tras lunes, ese hambre de espiritualidad que me atenaza. Hambre de verdad, hambre de justicia, hambre de libertad. Me hace dudar hasta de mí mísmo. Suelo hablar de aceptar las cosas como son, que no las puedo cambiar, para ser menos infeliz en esta vida. Yo y mis contradicciones. A la mierda no la puedo pintar de rosa, ni disfrazar de rey mago, antes o después te topas de bruces con ella en tu vida diaria. Cierto es que más allá del horror social imperante hay esa verdad, la verdad del ser que somos, que da algo de vida. Es lo único que hay que la da.

No queda otro destino para el consciente que ese?, supongo que no. El sistema te ofrece dos opciones: se un esclavo feliz en la ignorancia, o sufrir la marginación en la consciencia de la verdad. La verdad te transforma a todos los niveles de tu ser, pero ves como otros simplemente rechazan de plano tal transformación. No es algo que requiera de mucho intelecto, sólo de suficiente valor; con eso, lo demás viene sólo, pero el trabajo personal espiritual que habrá que hacerse, no te lo va a quitar nada ni nadie.

Uno puede hacer lo que le de la gana en esta vida, sólo debe atenerse a las consecuencias.

Parece la única manera de sentirse digno de estar vivo. Ser valiente para aceptar esas consecuencias. No veo otro camino. Mi vida podrá ser mas o menos miserable, sea lo que sea, es asunto mío. Es tan contradictorio, esto de vivir por el sentir... todo el mundo vive por sentir algo, la cuestión que si que nos diferencia radicalmente es el porqué persistimos en la lucha. Y no nos vemos, los unos a los otros, no nos vemos, más que en espejismos de lo que realmente somos cada uno de nosotros. Ni la sombra del otro, vemos. Y no nos entendemos, los unos a los otros, en las aparentes locuras que hacemos ante lo evidente. Tal vez, lejanamente, en alguna ocasión haya algún atisbo de entendimiento, de comprensión, de compañia, pero es como esos sueños que el tiempo se ocupa de enterrar bajo el polvo. La esperanza de que alguien entienda por qué haces la "locura" que haces.

"La muerte es la única esperanza de los hombres vacíos...".